Ces derniers temps Icare avait beaucoup réfléchit. Il réfléchissait avant aussi, c'est un fait, mais cette fois, il réfléchissait aux choses qui comptaient vraiment. Il n'était plus question d'inventions, d'Amour, de vengeance : désormais, il philosophait sur son avenir. Voilà deux semaines qu'il avait quitté Athènes, que Talos était mort, que son père avait été arrêté. Depuis, il vivait dans la peur, n'osait plus rentrer chez lui, avait trouvé une amie qui avait accepté de l'héberger à l'extérieur de la ville. Il ne dormait plus, ou trop peu pour que l'on puisse qualifier cela de sommeil. Ses peurs le suivaient dans ses rêves et quand il fermait les yeux, c'était pour voir le visage horrifié de son cousin avant qu'il ne dévale la pente de l'Acropole. C'était Icare qui l'avait poussé, et il frottait sans cesse ses mains qu'il pensait couvertes du sang de son rival, et bientôt de celui de son père si celui-ci persistait à plaider coupable lorsque les juges lui demandaient s'il avait tué son neveu. Icare, lui, se taisait. Assistait silencieusement à la condamnation de son père. Les dieux le haïssaient, il avait été victime de leurs machinations pour lui faire perdre la raison.

Une victime, voilà ce qu'il était.
"Victime", un mot que les non croyants auraient remplacé par "lâche".

Alors, il avait pris la décision de s'isoler, avait besoin de tuer ses démons, sa tristesse et ses remords. Il avait trouvé cet oranger, loin de tout, prêt à le recevoir. Un bref coup d'œil aux alentours confirma son intuition : il était seul. Icare s'effondra, hurla jusqu'à ce qu'il n'en ait plus la force. Il espérait que les dieux entendraient son cri : il voulait qu'ils voient ce qu'ils avaient fait. Le jeune homme se sentait prêt à exploser, son désespoir avait laissé la place à une colère sans nom. Il se redressa, abattit son poing contre le tronc robuste de l'arbre fruitier. Sa main produisit un craquement sec, l'écorce aussi, et la douleur irradia dans son bras. L'arbre solitaire, bien qu'extérieur aux malheurs du garçon, en subit pourtant la colère. Coups de poings et de pieds s'écrasaient sur son corps de bois. L'arbre ne bougeait pas mais le jeune homme, lui, souffrait un peu plus à chaque coup. Bientôt, toutes ses forces l'abandonnèrent et il ne lui resta plus que ses yeux pour pleurer sur son malheur. Adossé contre l'écorce, il s'abandonna à la tristesse et à la résignation.

L'oranger était comme les dieux : insensible aux assauts du mortel. L'attaquer, c'était souffrir sans qu'il n'en soit affecté. C'est pourquoi les Hommes avaient inventé la hache. Mais existait-il une hache capable d'abattre un dieu ?

Un homme vint s'asseoir à côté du garçon qui ne le vit pas arriver. C'est ainsi lorsque la peine est trop intense : on se recroqueville dans son monde en oubliant que d'autres peuvent y entrer. L'inventeur releva les yeux vers le nouveau venu, essuya précipitamment les larmes qui ruisselaient sur ses joues. À quoi bon ? Ses yeux rouges et emplis de larmes reflétaient à eux seuls le malêtre qui l'habitait.

- Fichez le camp...

Un souffle, un murmure échappé alors qu'il détournait le regard, des paroles prononcées sans force, sans volonté - il n'en avait plus. Pas plus qu'il n'avait le courage de répéter sa phrase ou de se lever pour trouver un autre oranger au pied duquel il pourrait maudire les dieux en silence.

Dans un sens, la phrase de l'inconnu l'apaisa. Icare ne resentait plus les rien, les émotions l'avaient déserté. Ni la peine, ni la peur ne chuchotaient plus à son oreille des mots qui l'auraient enfoncé plus profondément dans son malheur. Seule la voix de cet homme résonnait dans son être, un son qui illuminait les ténèbres, une main qu'il pouvait saisir, des épaules sur lesquelles partager un peu du poids qui reposait sur les siennes. Cela faisait bien longtemps qu'on ne lui avait pas proposé de l'aide. Généralement, les gens se contentaient de le  regarder comme le fou qu'il était, s'éloignaient comme si sa démence était contagieuse. Certains avaient peut-être voulu l'aider mais jamais ils ne l'avaient formulé aussi clairement que cet homme assis à côté de lui. Il n'y avait qu'un inconnu pour lui proposer un coup de main. Ceux qui le connaissaient savaient qu'il était perdu.
Un sourire étrange fendit les lèvres de l'inventeur alors qu'il articulait dans le vide :

- À moins que tu ne possèdes une hache capable d'abattre un dieu, tu ne peux rien pour moi.

Un son à mi-chemin du rire et du sanglot monta de sa gorge. Comme si cet homme pouvait faire quoi que ce soit pour lui. À cet instant, Icare aurait presque souhaité que le grand Zeus abatte sa foudre sur l'oranger, qu'il foudroie les deux malheureux qui se trouvaient à ses pieds et que l'inconnu comprenne enfin l'injustice qui frappait le garçon.

- Les dieux sont cruels, ils me prennent tout. Ils ont rasé Paphos, ils me poussent au meurtre et maintenant, c'est mon père qu'ils souhaitent me prendre. Les dieux sont tellement cruels...

La voix était monocorde, l'énonciation d'un simple constat. L'Athénien ne savait pas pourquoi il disait ça, il voulait simplement parler, comme pour justifier ses actes. Son interlocuteur n'en n'avait certainement rien à faire, c'était même fortement probable. Mais ça faisait du bien à Icare de partager sa peine tant que l'homme ne lui disait pas la vérité en face : qu'il était devenu fou.

-Je ne suis pas un dieu.

Cette phrase, à elle seule, permit à Icare de sortir de sa bulle de noirceur et reprendre son souffle. Ce qui le choquait n'était pas la phrase en elle-même mais bien la mélancolie avec laquelle elle avait été prononcée. Non, pas de la mélancolie. Quelque chose d'autre. Quelque chose comme du regret. Pour la première fois depuis l'arrivée de l'homme, le garçon leva les yeux vers lui, détailla son visage, tentant de déchiffrer son expression. Il avait beau vivre un enfer, souffrir moralement et physiquement, il ne pouvait rester indifférent face à la misère d'un autre. Les Hommes n'étaient pas fait pour être triste ensemble. La tristesse amenait plus de tristesse et noyait tous ceux qui s'y accrochaient. Personne n'avait le droit d'être triste face un homme malheureux. Pas Icare en tout cas. Il était peut-être trop altruiste ou empathique, mais il ne supportait pas de voir quelqu'un malheureux, même si son propre malheur l'affectait davantage. Dans ces moments-la, il abandonnait sa peine et réconfortait l'autre, parce que c'est ainsi qu'on s'échappait.

- Tu vaut mieux qu'eux.

Une affirmation simple qu'il avait prononcée avec sincérité sans pour autant gratifier son interlocuteur d'un sourire, il n'en avait pas la force. Icare se racla discrètement la gorge afin de poser davantage sa voix, lui donner un ton plus réconfortant.

- Parfois, les Hommes valent mieux que les dieux.

Icare avait côtoyé de nombreuses personnes au cours de sa courte vie. En vingt années d'existence, il avait vu des des femmes tromper leur époux, des princes humbles devenir de dangereux tyrans, des familles se déchirer par jalousie, des complots fomentés par ambition. Les mortels étaient envieux, ambitieux et égoïste. Mais égoïste, Icare ne l'était pas. Alors il continuait à parler.

- Le pouvoir rend fou et les dieux sont trop puissants, cela fausse leur jugement.

Une véritable hérésie. Si Zeus ne l'avait pas foudroyé tout à l'heure, il avait une nouvelle occasion de le faire. Les dieux étaient fous mais personne n'osait le dire de peur de représailles divines. Du moins, ceux qui avaient quelque chose à perdre.